Я не знаю, прочтешь ли ты это и вообще бываешь ли ты здесь, но это ночь наверное во мне говорит.
Много последних ночей.

Я честно говоря не помню, как разошлись наши пути. Помню, что мне было больно, и только. Я не помню, когда. Я не помню наших разговоров, ни единого слова, сказанного вслух или написанного. Я не помню, какой ты, резкий ли, мягкий ли, ласковый, отдаленный, колючий, просто не помню, как ни силюсь воскресить это в памяти.

Но есть одно, то что запало и осталось - ночь, синий экран ноутбука и ты, читающий мне Набокова. И снова твой голос - когда я была в Англии и убегала, пытаясь найти прибежище для разговора, и сидела на холоде, надеясь, что зарядка на ноуте выдержит еще немного. И снова. И снова.

Уверена, я любила тебя тогда, всем своим маленьким шестнадцатилетним сердцем. Каким бы ты ни был, что бы тогда ни случилось, спасибо тебе - ты единственный человек, который грел меня своим голосом безвозмездно.

И - я скучаю: по нашим разговорам, когда ты смеешься как дебил

Лиза.